Se conmemora el Día Mundial de la Poesía: 9 poemas para disfrutar de la lectura y evocar a Alfonsina Storni

El Día Mundial de la Poesía, celebrado cada año el 21 de marzo, conmemora una de las formas más preciadas de la expresión e identidad y lingüística de la humanidad. La poesía, practicada a lo largo de la historia en todas las culturas y en todos los continentes, habla de nuestra humanidad común y de nuestros valores compartidos, transformando el poema más simple en un poderoso catalizador del diálogo y la paz.

Es una ocasión para honrar a los poetas, revivir tradiciones orales de recitales de poesía, promover la lectura, la escritura y la enseñanza de la poesía, fomentar la convergencia entre la poesía y otras artes como el teatro, la danza, la música y la pintura, y aumentar la visibilidad de poesía en los medios. A medida que la poesía continúa uniendo personas en todos los continentes, todos están invitados a unirse.

Aquí recordamos a Alfonsina Storni, quien a los 12 años escribió su primer poema, y continuó haciéndolo a escondidas de su madre, a la que le desagradaban sus pensamientos pesimistas.

Te dejamos 9 obras poéticas de la insustituible Alfonsina Storni.

1. Voy a dormir
   
   Dientes de flores, cofia de rocío,
   manos de hierbas, tú, nodriza fina,
   tenme prestas las sábanas terrosas
   y el edredón de musgos escardados.
   Voy a dormir, nodriza mía, aéstame.
   Ponme una lámpara a la cabecera;
   una constelación; la que te guste;
   todas son buenas; bájala un poquito.
   Déjame sola: oyes romper los brotes...
   
   te acuna un pie celeste desde arriba
   y un pájaro te traza unos compases
   para que olvides... Gracias. Ah, un encargo:
   si él llama nuevamente por teléfono
   le dices que no insista, que he salido...
   
   
2. Humildad
   
   Yo he sido aquella que paseó orgullosa
   El oro falso de unas cuantas rimas
   Sobre su espalda, y se creyó gloriosa,
   De cosechas opimas.
   Ten paciencia, mujer que eres oscura:
   Algún día, la Forma Destructora
   Que todo lo devora,
   Borrará mi figura.
   Se bajará a mis libros, ya amarillos,
   Y alzándola en sus dedos, los carrillos
   Ligeramente inflados, con un modo
   De gran señor a quien lo aburre todo,
   De un cansado soplido
   Me aventará al olvido.
   Peso ancestral
   Tú me dijiste: no lloró mi padre;
   Tú me dijiste: no lloró mi abuelo;
   No han llorado los hombres de mi raza,
   Eran de acero.
   Así diciendo te brotó una lágrima
   Y me cayó en la boca... más veneno:
   Yo no he bebido nunca en otro vaso
   Así pequeño.
   Débil mujer, pobre mujer que entiende,
   Dolor de siglos conocí al beberlo:
   Oh, el alma mía soportar no puede
   Todo su peso.
   
   
3. Versos a la tristeza de Buenos Aires
   
   Tristes calles derechas, agrisadas e iguales,
   Por donde asoma, a veces, un pedazo de cielo,
   Sus fachadas oscuras y el asfalto del suelo
   Me apagaron los tibios sueños primaverales.
   Cuánto vagué por ellas, distraída, empapada
   En el vaho grisáceo, lento, que las decora.
   De su monotonía mi alma padece ahora.
   —¡Alfonsina!— No llames. Ya no respondo a nada.
   Si en una de tus casas, Buenos Aires, me muero
   Viendo en días de otoño tu ciclo prisionero
   No me será sorpresa la lápida pesada.
   Que entre tus calles rectas, untadas de su río
   Apagado, brumoso, desolante y sombrío,
   Cuando vagué por ellas, ya estaba yo enterrada.
   
   
4. ¿Qué diría?
   
   ¿Qué diría la gente, recortada y vacía,
   Si en un día fortuito, por ultrafantasía,
   Me tiñera el cabello de plateado y violeta,
   Usara peplo griego, cambiara la peineta
   Por cintillo de flores: miosotis o jazmines,
   Cantara por las calles al compás de violines,
   O dijera mis versos recorriendo las plazas,
   Libertado mi gusto de vulgares mordazas?
   ¿Irían a mirarme cubriendo las aceras?
   ¿Me quemarían como quemaron hechiceras?
   ¿Campanas tocarían para llamar a misa?
   En verdad que pensarlo me da un poco de risa.
   
   
5. Hombre pequeñito
   
   Hombre pequeñito, hombre pequeñito,
   Suelta a tu canario que quiere volar...
   Yo soy el canario, hombre pequeñito,
   Déjame saltar.
   Estuve en tu jaula, hombre pequeñito,
   Hombre pequeñito que jaula me das.
   Digo pequeñito porque no me entiendes,
   Ni me entenderás.
   Tampoco te entiendo, pero mientras tanto
   Ábreme la jaula que quiero escapar;
   Hombre pequeñito, te amé media hora,
   No me pidas más.
   Bien pudiera ser
   Pudiera ser que todo lo que en verso he sentido
   No fuera más que aquello que nunca pudo ser,
   No fuera más que algo vedado y reprimido
   De familia en familia, de mujer en mujer.
   Dicen que en los solares de mi gente, medido
   Estaba todo aquello que se debía hacer...
   Dicen que silenciosas las mujeres han sido
   De mi casa materna... Ah, bien pudiera ser...
   A veces a mi madre apuntaron antojos
   De liberarse, pero se le subió a los ojos
   Una honda amargura, y en la sombra lloró.
   Y todo eso mordiente, vencido, mutilado
   Todo eso que se hallaba en su alma encerrado,
   Pienso que sin quererlo lo he libertado yo.
   
   
6. Dolor
   
   Quisiera esta tarde divina de octubre
   pasear por la orilla lejana del mar;
   que la arena de oro, y las aguas verdes,
   y los cielos puros me vieran pasar.
   
   Ser alta, soberbia, perfecta, quisiera,
   como una romana, para concordar
   con las grandes olas, y las rocas muertas
   y las anchas playas que ciñen el mar.
   
   Con el paso lento, y los ojos fríos
   y la boca muda, dejarme llevar;
   ver cómo se rompen las olas azules
   contra los granitos y no parpadear;
   ver cómo las aves rapaces se comen
   los peces pequeños y no despertar;
   pensar que pudieran las frágiles barcas
   hundirse en las aguas y no suspirar;
   ver que se adelanta, la garganta al aire,
   el hombre más bello, no desear amar...
   
   Perder la mirada, distraídamente,
   perderla y que nunca la vuelva a encontrar:
   y, figura erguida, entre cielo y playa,
   sentirme el olvido perenne del mar.
   
   
7. Paz
   
   Vamos hacia los árboles... el sueño
   Se hará en nosotros por virtud celeste.
   Vamos hacia los árboles; la noche
   Nos será blanda, la tristeza leve.
   
   Vamos hacia los árboles, el alma
   Adormecida de perfume agreste.
   Pero calla, no hables, sé piadoso;
   No despiertes los pájaros que duermen.

8. Tú, que nunca serás
   

   Sábado fue, y capricho el beso dado,
   capricho de varón, audaz y fino,
   mas fue dulce el capricho masculino
   a este mi corazón, lobezno alado.

   No es que crea, no creo, si inclinado
   sobre mis manos te sentí divino,
   y me embriagué. Comprendo que este vino
   no es para mí, mas juega y rueda el dado.

   Yo soy esa mujer que vive alerta,
   tú el tremendo varón que se despierta
   en un torrente que se ensancha en río,

   y más se encrespa mientras corre y poda.
   Ah, me resisto, más me tiene toda,
   tú, que nunca serás del todo mío.
   
   

9. Queja
   
   Señor, mi queja es ésta,
   Tú me comprenderás;
   De amor me estoy muriendo,
   Pero no puedo amar.

   Persigo lo perfecto
   En mí y en los demás,
   Persigo lo perfecto
   Para poder amar.

   Me consumo en mi fuego,
   ¡Señor, piedad, piedad!
   De amor me estoy muriendo,
   ¡Pero no puedo amar!